в

Дорога в Хорватию, день шестой

Если вы читали предыдущие посты, то вы должны знать, что встали мы в 6 утра. И не только потому, что будильник поднимает нас вовремя. Первый паром отправляется в 7 утра и нам нужно было на него успеть.

День 6. Балатон (Венгрия) — Биоград-на-Мору (Хорватия)

Гроза за ночь ушла портить нервы Словенцам и нас радовало чистейшее голубое небо, штиль и предвкушение крайних 533 километров до вожделенного моря, напитков и многочисленных знакомых — таких же больных на голову личностей со всей Европы.
Автобан стремительно нес нас вперед, наматывая на одометры бесконечный пунктир разметки, мелькая заправками и стаканами кофе. Температура уже к 10 утра достигла 30 градусов, ветер щекотал бороды и сдувал усталость 2500+ км пути. К середине дня эфир замолчал — каждый думал о своем, ожидая долгожданного щита с надписью Biograd. Немного клонило в сон, пока автобан не начал петлять и нырять в многочисленные туннели.
В 15:00 мы припарковались у отеля, под знаками, прямо на тротуаре. На вопрос, где можно парковаться, хозяин широко махнул рукой и сказал, что везде.
Сказано — сделано.
Температура в 35+ буквально кричала нам с разбега прыгнуть прямо с пирса! Побросав вещи, мы натянули мини-бикини, сменили жесткие ботинки на сланцы, надели Панамы от Брендшопа и отправились на пляж…
По дороге нас захлестнул мейнстрим интернационального общения, Питерцы, Кристиан «картошка» из СИПа, Калле из Берлина и многие другие.
Неимоверным усилием воли мы всё-таки дошли до пляжа, преодолев нечеловеческие 300 м от отеля. Побросав на бегу майки, мы стремительно ввинтились с разбегу в голубые волны Адриатики. Серега словесно злился на морских Ежей. В итоге те его услышали и целым стадом напали. В неравной схватке пришлось пожертвовать ногой. А точнее 7 иглами в ней.
Произведя в полевых условиях операцию, мы дезинфицировали операционное поле Хорватским подорожником с придорожной пылью и большим количеством охлаждающего сознание пивным наркозом, одевшись в лучшие премиум-поло от FP, пошли эпатировать окружающий социум.
Город, в котором в обычное время проживает 100,5 человека, бурлит, кипит, рычит двумя тактами, воняет масляно-бензиновым выхлопом и буквально выталкивает тысячи веспа-туристов на улицу. Мопеды везде. На каждом квадратном сантиметре И даже в спальне, если немного приоткрыть окно!
Средний возраст туристов слегка за 40. Московский Веспа Клуб представляет самую молодую часть аудитории, чья борода еще не успела даже подернуться пыльной сединой сотен тысяч километров дорог.
В 9 вечера, ослепляя улицу искрящим на солнце шлемом Руби, прибыл принц Польский — Иван и присоединился к нашему лихому отряду.
За ужином, пока одноглазый мэр города лично разделывал заказанных нами морских гадов, к нам подошел восьмидесятилетний седой как лунь веспатурер из Норвегии и пытался обьяснить на чистом Фламандском, какой по счету это его трип на ввд. Искренне недоумевая, почему мы его не понимаем, подал каждому руку, произнес что-то витиеватое про Одина и Вальгаллу в сторону официантов и сел за соседний столик с пинтой светлого, бодро начав заправлять его за воротник.

Обедая морскими гадами, купаясь в голубой чистейшей воде, встречаясь со знакомыми и друзьями, наслаждаясь общением, окунаясь в безумный мейнстрим ВВД, нас никак не отпускала мысль о том, ну как же нам все это «boring as hell»…